A cicatriz

– A cicatriz.

– Pelo menos sabemos que esse capítulo vai ser sobre Harry. – Tiago suspirou ainda abalado pelo plano de Voldemort.
– Mas é sobre a cicatriz… – Lily disse preocupada – Não gosto quando essa cicatriz doi.
– Eu não entendo por que essa cicatriz doi… – Snape murmurou pensativo.

Harry estava deitado de costas, respirando com esforço como se tivesse corrido. Acordara de um sonho vívido, apertando o rosto com as mãos. A antiga cicatriz em sua testa, que tinha a forma de um raio, ardia sob seus dedos como se alguém tivesse comprimido sua pele com um arame em brasa.

– Isso não é normal. – Remo estalou a língua – Cicatrizes não deveriam doer desse jeito tantos anos depois.
– Essa cicatriz é proveniente de um feitiço poderoso… – Severo ponderou – Mas ainda assim… É estranho… Só teríamos uma explicação se descobríssemos qual foi o feitiço.
– Você sabe qual foi o feitiço? – Lily perguntou com cuidado.
– Eu não posso falar. – Harry disse encarando Hermione que estava prestes a interrompê-lo.

Ele se sentou, uma das mãos ainda na cicatriz, a outra estendida no escuro à procura dos óculos que deixara na mesa-de-cabeceira. Ele os colocou e o quarto entrou em foco, iluminado por uma luz fraca e enevoada vinda de um lampião de rua fora da janela.
Harry tornou a passar os dedos pela cicatriz. Continuava dolorida. Ele acendeu o abajur ao seu lado, saiu da cama, atravessou o quarto, abriu o guarda-roupa e espiou no espelho que havia do lado interno da porta. Um menino magricela de catorze anos olhou para ele, os olhos muito verdes e intrigados sob os cabelos negros em desalinho. Examinou com mais atenção a cicatriz em sua imagem. Parecia normal, mas continuava ardendo.

– Pelo que eu estava sentindo, – Harry deu de ombros – Achei que a cicatriz pudesse estar inchada ou vermelha…

Harry tentou se lembrar do que estivera sonhando antes de acordar.
Parecera tão real... Havia duas pessoas que ele conhecia e uma que não conhecia... Ele se concentrou, enrugando a testa, tentando se lembrar...
Veio à sua mente a imagem pouco nítida de um quarto escuro... Havia uma cobra em cima de um tapete diante da lareira... Um homenzinho chamado Pedro, de apelido Rabicho... E uma voz aguda e fria... A voz de Lord Voldemort. Só de pensar, Harry teve a sensação de que uma pedra de gelo estava descendo para o seu estômago...
Fechou os olhos com força e tentou se lembrar que aparência tinha Voldemort, mas foi impossível... Tudo que Harry sabia era que, no momento em que a poltrona girara, vira o que estava sentado nela, sentira um espasmo de horror que o acordara... Ou fora a dor na cicatriz?

– Não estou entendendo. – Alice disse obviamente confusa – O Franco realmente morreu, ou Harry estava apenas sonhando com Voldemort?
– Acredito que as duas coisas aconteceram. – Tiago disse observando Harry preocupado – Alguma coisa em Harry faz ele estar conectado a Voldemort de um jeito inimaginável…
– Só podemos supor que algo ligou Voldemort a Harry no dia em que ele tentou matá-lo. – Sirius disse entortando a boca em desagrado.
– Seria mais fácil saber o que aconteceu se soubéssemos o feitiço que ele usou. – Snape bufou.

E quem era o velho? Porque sem dúvida havia um velho; Harry o vira cair no chão. Tudo estava ficando confuso; o garoto levou as mãos ao rosto tampando a visão do quarto em que estava, tentando reter a imagem daquele outro mal iluminado, mas era o mesmo que tentar segurar água com as mãos; os detalhes agora desapareciam com a mesma rapidez com que ele tentava retê-los...

– Acontece sempre que tento reter uma informação também. – Alice disse olhando para Harry com condescendência.

Voldemort e Rabicho estiveram conversando sobre alguém que haviam matado, embora Harry não conseguisse lembrar o nome... E estiveram planejando matar mais alguém... Ele...
Harry tirou as mãos do rosto, abriu os olhos e contemplou o quarto a toda a volta como se esperasse ver alguma coisa diferente ali. Como era de esperar, havia uma quantidade extraordinária de coisas diferentes em seu quarto. Havia um malão de madeira aberto ao pé da cama, deixando à mostra um caldeirão, uma vassoura, vestes negras e vários livros de feitiços. Rolos de pergaminho atulhavam a parte do tampo de sua escrivaninha que não estava levantada por causa de uma enorme gaiola vazia, em que sua coruja muito branca, Edwiges, normalmente se encarrapitava. No chão ao lado de sua cama havia um livro aberto; ele o estivera lendo antes de adormecer na véspera. As ilustrações do livro se mexiam.
Homens com vestes laranja-vivo voavam em vassouras e entravam e saíam do seu campo de visão, jogando uma bola vermelha.
Harry foi até o livro, apanhou-o e assistiu a um dos bruxos marcar um gol espetacular enfiando a bola por um aro a quinze metros de altura. Então o garoto fechou o livro. Nem mesmo o Quadribol — na opinião de Harry, o melhor esporte do mundo — conseguiria distraí-lo naquele momento. Ele repôs o livro Voando com os Cannons sobre a mesa-de-cabeceira, dirigiu-se à janela e afastou as cortinas para olhar a rua lá embaixo.

– Eu te dei esse livro! – Rony disse sorrindo para Harry.
– Que novidade. – Gina revirou os olhos – Quem mais daria a Harry um livro sobre um time tão fraco?
– O Chudley Cannons não é um time fraco. – Rony bufou.
– Mas não ganha um campeonato há séculos. – Gina rebateu. E Hermione voltou a ler antes que eles começassem uma briga sobre quadribol.

A Rua dos Alfeneiros tinha o aspecto exato que uma rua de subúrbio respeitável deveria ter nas primeiras horas de um sábado.
Todas as cortinas estavam fechadas. Até onde Harry pôde ver no escuro, não havia um único ser vivo à vista, nem mesmo um gato.
Contudo... Contudo... Harry voltou inquieto para a cama e se sentou, passando mais uma vez um dedo pela cicatriz. Não era a dor que o incomodava; Harry não era estranho à dor e aos ferimentos.

– Eu adoraria que fosse. – Lily disse com um suspiro triste.

Uma vez perdera todos os ossos do braço direito e sentira a dor de recuperá-los em uma noite. O mesmo braço fora perfurado pela presa venenosa de uma cobra, pouco tempo depois. Ainda no ano anterior, ele despencara quinze metros da vassoura em que voava. Estava acostumado com acidentes e ferimentos incomuns; eram inevitáveis quando se freqüentava a Escola de Magia e Bruxaria de Hogwarts e se tinha um pendor para atrair confusões.

– Acho que você estava sendo modesto com pendor. – Gina sorriu para Harry – Está mais para uma tendencia inevitável.

Não, a coisa que estava incomodando Harry era que da última vez que sua cicatriz doera, fora porque Voldemort tinha andado por perto... Mas o bruxo não poderia estar ali, naquela hora... A idéia de Voldemort estar rondando a Rua dos Alfeneiros era absurda, impossível...
Harry parou para escutar com atenção o silêncio à sua volta. Estaria esperando ouvir o rangido de um degrau, o farfalhar de uma capa?

– Voldemort não pode estar por perto. – Tiago disse categórico – Por algum motivo você está conectado à mente dele… E não sei se quero descobrir o por quê.

Então teve um leve sobressalto, seu primo Duda acabara de soltar um tremendo ronco no quarto ao lado.
Harry deu em si mesmo uma sacudidela imaginária; estava sendo burro; não havia mais ninguém em casa exceto o tio Válter, a tia Petúnia e Duda, e era evidente que eles ainda dormiam, embalados por sonhos tranqüilos e indolores.
Era quando dormiam que Harry mais gostava dos Dursley; não porque não o ajudassem em nada quando estavam acordados. Tio Válter, tia Petúnia e Duda eram os únicos parentes vivos de Harry. Eram trouxas (não eram bruxos) que odiavam e desprezavam qualquer forma de magia, o que significava que Harry era tão bem-vindo em sua casa, quanto uma pelota de mofo. Eles explicaram as longas ausências de Harry nos últimos três anos dizendo a todos que o garoto estudava no Centro St. Brutus para Meninos Irrecuperáveis. Sabiam muito bem que, como bruxo menor de idade, Harry era proibido de usar a magia fora de Hogwarts, mas não perdiam a mania de culpá-lo por tudo que acontecia de errado na casa. Harry nunca pudera fazer confidências a eles, nem contar nada de sua vida no mundo da magia. A simples idéia de procurá-los quando acordassem para falar que sua cicatriz estava doendo e que estava preocupado com Voldemort era ridícula.

– Mas agora você tem com quem falar! – Sirius bufou parecendo ofendido – Basta me mandar uma carta!

No entanto, era por causa de Voldemort que Harry viera morar com os Dursley, para início de conversa. Se não fosse por aquele bruxo, Harry não teria na testa a cicatriz em forma de raio. Se não fosse por Voldemort, o garoto ainda teria pais...
Harry tinha um ano de idade na noite em que Voldemort — há um século o bruxo das trevas mais poderoso do mundo, um bruxo que fora adquirindo poder continuamente durante onze anos — tinha chegado a sua casa e matado seus pais. Depois, Voldemort brandira sua varinha contra Harry; executara o feitiço que havia liquidado muitos bruxos adultos durante sua ascensão ao poder — e, inacreditavelmente, o feitiço não produzira efeito.

– Mas isso não é possível. – Severo murmurou pensativo – O feitiço que o Lord das Trevas usou para matar todos esses bruxos foi o feitiço da morte… É a marca dele. Mas ele não pode ter usado o feitiço da morte, o feitiço da morte é infalível.

Em vez de matar o garotinho, o feitiço se voltara contra o bruxo. Harry sobrevivera marcado apenas por um corte em forma de raio na testa, mas Voldemort fora reduzido a uma coisa quase sem vida. Despojado de seus poderes, a vida quase extinta, ele fugira; o terror em que a comunidade secreta de bruxos vivera tanto tempo se dissipou, os seguidores de Voldemort debandaram, e Harry Potter se tornou famoso.
Harry tivera um choque de bom tamanho ao descobrir, no seu décimo primeiro aniversário, que era bruxo; fora ainda mais desconcertante descobrir que todos no mundo secreto da magia conheciam seu nome. Harry chegara a Hogwarts e deparara com cabeças que se viravam e cochichos que o seguiam aonde fosse. Mas agora já se acostumara com isso. No fim deste verão, ele iria começar o seu quarto ano em Hogwarts; e já estava contando os dias para regressar ao castelo.

– Achei que você fosse estar mais ansioso para ir para a Toca e para a copa mundial. – Tiago disse encarando Rony com uma sobrancelha erguida – Ou Rony nunca te convidou?
– É claro que convidei. – Rony se defendeu.
– E é claro que você não vai falar mais nada sobre esse assunto. – Hermione disse incisiva e voltou a ler.

Mas faltavam ainda quinze dias para as aulas recomeçarem. Harry tornou a examinar o quarto, desanimado, e seus olhos pousaram nos cartões de aniversário que seus dois melhores amigos tinham lhe mandado no fim de julho.
Que será que diriam se lhes escrevesse para contar que a cicatriz estava doendo?
Na mesma hora a voz de Hermione Granger penetrou sua cabeça, aguda e cheia de pânico. “Sua cicatriz está doendo? Harry, isso é realmente sério... Escreva ao Professor Dumbledore! Vou verificar no meu livro Aflições e Males Comuns na Magia... Quem sabe tem alguma coisa lá sobre cicatrizes produzidas por feitiços...”

– É exatamente o que ela diria! – Rony e Gina exclamaram juntos.

E, este seria o conselho de Hermione: vai procurar o diretor de Hogwarts, e, enquanto isso, vai consultando um livro. Harry contemplou pela janela o céu azul, quase negro. Duvidava muito que um livro pudesse ajudá-lo. Que ele soubesse, era a única pessoa que tinha sobrevivido a um feitiço como o de Voldemort; portanto, era pouco provável que encontrasse os seus sintomas descritos em Aflições e Males Comuns na Magia. Quanto a informar ao diretor, Harry não fazia a menor idéia de onde Dumbledore passava as férias de verão. Só por um momento divertiu-se em imaginar Dumbledore, com suas longas barbas prateadas, vestes compridas de bruxo e chapéu cônico, estirado em uma praia qualquer, passando filtro solar no longo nariz torto.
Mas onde quer que Dumbledore estivesse, Harry tinha certeza de que Edwiges seria capaz de encontrá-lo; a coruja de Harry, até aquele dia, jamais deixara de entregar uma carta, mesmo sem endereço. Mas o que iria escrever?
“Prezado Professor Dumbledore. Desculpe-me o incômodo, mas minha cicatriz doeu hoje de manhã. Atenciosamente, Harry Potter.”
Mesmo em sua cabeça as palavras pareciam idiotas.

– Não é uma ideia idiota. – Remo sorriu para Harry – Tenho certeza de que Dumbledore gostaria de saber.
– E eu ainda quero entender por que você não manda uma carta para mim. – Sirius bufou impaciente – Eu sou seu padrinho, seus pais me escolheram para cuidar de você, você devia pensar em mim na mesma hora.

Então ele tentou imaginar a reação do seu outro melhor amigo, Rony Weasley e, num instante, o rosto sardento, de nariz comprido, do amigo começou a flutuar diante de Harry com uma expressão de atordoamento.
“Sua cicatriz doeu? Mas... Mas Você-Sabe-Quem não pode estar por perto agora, pode? Quero dizer... Você saberia, não saberia? Ele estaria tentando matar você outra vez, não é? Sei não, Harry, vai ver as cicatrizes produzidas por feitiços sempre doem um pouquinho... Vou perguntar ao meu pai...”

– Exatamente como Rony. – Gina disse olhando para Harry impressionada – Fico imaginando se algum dia você imaginou minha reação a alguma coisa… Gostaria de saber como eu soo na sua cabeça.
Por algum motivo que todos desconheciam Harry corou.

O Sr. Weasley era um bruxo diplomado que trabalhava na Seção de Controle do Mau Uso dos Artefatos dos Trouxas, no Ministério da Magia, mas, pelo que Harry soubesse, não tinha qualquer formação específica em feitiços. Em todo o caso, não lhe agradava a idéia de que a família Weasley inteira soubesse que estava assustado por causa de uma dorzinha. A Sra. Weasley se preocuparia mais do que Hermione, e Fred e Jorge, os gêmeos de dezesseis anos, irmãos de Rony, poderiam pensar que Harry estava se acovardando. Os Weasley eram a família de que Harry mais gostava no mundo e ele tinha esperanças que o convidassem para passar uns dias na casa deles uma hora dessas (Rony mencionara alguma coisa sobre uma Copa Mundial de Quadribol), e Harry não queria que sua visita fosse pontuada por perguntas ansiosas sobre sua cicatriz.

– Seria realmente constrangedor. – Tiago concordou com Harry – Mas você precisa falar com alguém. Se por algum motivo não quiser preocupar Sirius, Remo também é um de meus melhores amigos, tenho certeza de que ele adoraria te ajudar.
– Definitivamente. – Remo disse enfático – Espero que você não pense em mim apenas como um professor…

O garoto massageou a cicatriz com os nós dos dedos. O que ele realmente queria (e se sentiu quase envergonhado de admitir para si mesmo) era alguém como um pai ou uma mãe, um bruxo adulto a quem pudesse pedir um conselho sem se sentir burro, alguém que gostasse dele, que tivesse tido experiência com artes das trevas...
E então lhe ocorreu a solução. Era tão simples, tão óbvia, que ele nem podia acreditar que tivesse levado tanto tempo para lembrar — Sirius.

– Finalmente! – Sirius exclamou satisfeito – Mas ainda fico chateado por você ter demorado tanto para pensar em mim…

Harry saltou da cama, saiu correndo e se sentou à escrivaninha; puxou um pergaminho para perto, molhou a pena de águia no tinteiro, escreveu “Caro Sirius”, e em seguida parou, pensando qual seria a melhor maneira de contar o seu problema, ainda admirado com o fato de não ter pensado nele logo de saída. Mas, por outro lado, talvez não merecesse tanta admiração — afinal, ele só descobrira que Sirius era seu padrinho fazia dois meses.
Havia uma razão simples para a absoluta ausência de Sirius da vida de Harry até aquele momento — o bruxo estivera em Azkaban, a assustadora prisão de bruxos, guardada por dementadores, criaturas malignas que não possuíam olhos, sugavam a alma das pessoas, e tinham ido a Hogwarts procurar Sirius quando ele fugira. Porém, o bruxo era inocente — as mortes pelas quais fora condenado tinham sido cometidas por Rabicho, seguidor de Voldemort, que quase todos ainda pensavam estar morto. Harry, Rony e Hermione sabiam que não; tinham encontrado Rabicho cara a cara no ano anterior, embora apenas o Professor Dumbledore tivesse acreditado na história que eles contaram.

– O que faz de mim um foragido. – Sirius deu um suspiro pesado – Mas não faz de mim incapaz de ajudar!

Durante uma gloriosa hora, Harry acreditara que finalmente deixaria a casa dos Dursley, porque Sirius se oferecera para ficar com ele, depois que limpasse o próprio nome. Mas a oportunidade lhe fora roubada — Rabicho escapara antes que pudessem levá-lo ao Ministério da Magia, e Sirius teve de fugir para salvar a vida.
Harry o ajudara a escapar montado em um hipogrifo chamado Bicuço, e desde então Sirius estava foragido. A casa que Harry poderia ter tido, se Rabicho não tivesse desaparecido, o atormentara o verão inteiro. Fora duas vezes mais penoso voltar para os Dursley sabendo que quase se livrara deles para sempre.
Ainda assim, Sirius vinha ajudando Harry, mesmo sem poder estar presente. Graças ao padrinho, Harry agora tinha todo o seu material escolar guardado no quarto. Os Dursley nunca haviam permitido isso; o desejo geral de tornar a vida de Harry a mais infeliz possível, somado ao medo dos seus poderes, levara os tios, nos verões anteriores, a trancar o malão de escola do garoto no armário sob a escada. Mas a atitude dos Dursley mudara desde que descobriram que Harry tinha um perigoso condenado como padrinho — Harry, convenientemente, se esquecera de acrescentar que Sirius era inocente.

– Sem problemas! – Sirius sorriu – Fico feliz em ajudar! E posso me fingir de culpado para atormentar esses desprezíveis.

O garoto recebera duas cartas de Sirius desde que voltara à Rua dos Alfeneiros. Ambas tinham sido entregues não por corujas (como era costume entre os bruxos), mas por grandes e coloridos pássaros tropicais. Edwiges não aprovara aqueles intrusos espalhafatosos; relutara muito a permitir que eles usassem o seu bebedouro antes de irem embora. Harry, por outro lado, gostara muito das aves; fizeram-no lembrar palmeiras e praias de areia branca e ele desejara que, onde quer que o padrinho estivesse (Sirius nunca dizia, temendo que as cartas fossem interceptadas), que estivesse se divertindo. Por alguma razão, Harry achava difícil imaginar dementadores que sobrevivessem muito tempo sob o sol forte; talvez por isso é que Sirius tivesse rumado para o sul.

– Sirius realmente adora praias. – Tiago sorriu satisfeito em saber que Sirius estava bem.
– E mulheres de biquine. – Sirius sorriu de orelha a orelha.

As cartas dele, que agora estavam escondidas sob a utilíssima tábua solta do soalho, embaixo da cama de Harry, tinham um tom animado e, nas duas, ele lembrava Harry que o chamasse se um dia precisasse. Bem, ele bem que precisava chamar o padrinho agora...
Sua luz de cabeceira parecia estar enfraquecendo a medida que a luz fria e cinzenta que antecede o nascer do sol penetrava devagarzinho no quarto.
Finalmente, quando o sol nasceu, quando as paredes do quarto ficaram douradas e quando ele ouviu sons de gente se mexendo no quarto de tio Válter e tia Petúnia, Harry tirou os pedaços amassados de pergaminho de cima da escrivaninha e releu a carta que escrevera.
“Caro Sirius,
Obrigado por sua última carta, a ave era enorme, quase não pôde passar pela minha janela.
As coisas continuam na mesma por aqui. A dieta de Duda não está dando muito certo. Minha tia o pegou contrabandeando rosquinhas fritas e açucaradas para dentro do quarto, ontem.

– Aquele rolha de poço estava fazendo dieta? – Frank perguntou espantado – Que milagre é esse?

Meus tios disseram que vão ter de cortar a mesada dele caso ele continue fazendo isso, então Duda ficou com muita raiva e atirou pela janela o PlayStation.
Isso é uma espécie de computador com muitos jogos. Foi realmente uma burrice porque agora ele não tem nem um Mega-Mutilation parte três para distrair as idéias.

– Eu duvido muito que Sirius tenha entendido essa parte da carta. – Hermione disse levantando os olhos do livro e encarando Harry inquisitivamente.
– Eu não queria ir direto ao assunto. – Harry deu de ombros – Não queria que parecesse que estava assustado ou algo assim, ele poderia acabar voltando e correndo riscos desnecessários.
– Cuidar de você não é um risco desnecessário. – Sirius disse parecendo muito mais adulto do que Harry vira desde o inicio da leitura.

Eu vou bem, principalmente porque os Dursley estão apavorados que você possa aparecer e transformar eles em morcegos se eu pedir.

– E eu adoraria fazer isso. – Sirius sorriu voltando a parecer o mesmo de sempre.

Mas aconteceu uma coisa estranha, hoje de madrugada. Minha cicatriz doeu outra vez. A última vez que isto aconteceu foi porque Voldemort estava em Hogwarts. Mas acho que ele não pode estar por perto agora, pode? Você sabe se cicatrizes produzidas por um feitiço podem doer até anos depois?
Vou mandar esta carta quando Edwiges voltar, no momento ela saiu para caçar. Diga olá ao Bicuço por mim.
Harry”.
Pensou Harry, parecia boa. Não fazia sentido incluir o sonho, ele não queria que a carta deixasse transparecer que estava muito preocupado. O garoto enrolou o pergaminho e deixou-o em cima da escrivaninha, pronto para quando Edwiges voltasse.

Sutil. – Remo disse com um aceno de cabeça – Mas acho que você deveria ter acrescentado que sonhou com Voldemort…
– Não queria preocupá-lo. – Harry deu de ombros.
– Mas devia! – Lily disse maternal – Ele é o mais próximo que você tem de um pai, devia dividir essas coisas com ele.

Depois se levantou, se espreguiçou e abriu mais uma vez o guarda-roupa.
Sem olhar para a imagem refletida no espelho, começou a se vestir para ir tomar o café da manhã.

– Aproveitando que Harry vai tomar café da manhã, nós poderíamos comer uma coisinha ou outra. – Rony disse com um meio sorriso.
– Será que você não tem fundo Rony? – Gina perguntou implicante, mas acompanhou o irmão no lanche.
Enquanto todos comiam, Lily chamou Tiago, em silêncio, para irem conversar no quarto. Tiago estava relutante, mas por fim aceitou.
– Eu queria pedir desculpas. – Lily suspirou sentando-se em uma cama – Você estava sensível e eu dei a entender que estava pronta para dar um passo a frente... Eu não devia ter falado com você naquele momento.
– Eu não estava sensível. – Tiago rebateu na defensiva, de braços cruzados, de pé, de frente para Lily.
– Não precisa mentir para mim, – Lily disse com um meio sorriso – nem se afastar... Você estava chateado com alguma coisa naquela hora, sei que sim.
– É a minha mãe. – Tiago bufou e se jogou em sua cama – Não saber como ela está, me deixa agoniado... Tenho medo que ela vá antes de eu sair dessa sala, mas entendo que o que estamos fazendo aqui é importante.
– Sua mãe está tão doente assim? – Lily o encarou preocupada.
– Muito doente. – Tiago murmurou – Eu só queria fazê-la feliz no fim da vida dela... Ela diz que precisa aguentar, que precisa me ver formado e encaminhado na vida, e eu quero fazer isso por ela.
– Sinto muito. – Lily suspirou triste – Eu fui realmente insensível com você... Não devia ter falado nada.
– Tudo bem. – Tiago murmurou – Eu já deveria ter me acostumado, não é? É isso que você faz comigo há anos...
– Mas talvez eu estivesse errada... – Lily deu de ombros – Pelo menos nas últimas vezes. – completou.
– Na noite passada eu fiquei me perguntando o que aconteceria se Harry nunca nascesse. – Tiago disse pensativo – Ele parece preocupado com isso...
– Ele deve estar com medo de ter acabado com a própria vida tentando mudar o futuro... Mexer com o tempo é muito perigoso... Ele acabou com a própria vida?
– Não da minha parte. – Tiago disse encarando Lily – Eu fiquei irritado, mas não me importo mais, não era a hora certa de qualquer forma.
– E quando será a hora certa? – Lily perguntou curiosa.
– Quando você estiver pronta... – Tiago deu de ombros – Mas eu não vou me esforçar mais, se você quiser, você vai ter que dar os primeiros passos.
– Por mim, tudo bem. – Lily sorriu para Tiago e voltaram juntos para a sala, Lily fez com que Harry voltasse para a ponta do sofá e retomou seu lugar original antes de Severo pegar o livro bruscamente e abrir no capítulo seguinte.
– Capítulo III – O convite.

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