V – Na Arte e Guerra

Hogwarts fora invadida na ausência de Alvo Dumbledore, ele e Harry tinham partido em busca de uma Horcrúxes deixada num lugar distante, pelo Lorde das Trevas.
Havia medo. O Medo pulsava numa taquicardia, preocupante. Gritos. 
“Onde estava o garoto”, perguntavam os invasores aos alunos temerosos. Mas havia outros que queriam Dumbledore morto, sem saber, é claro, que este nunca morreria...
“...Guarde isso com zelo, e coma isso - Alvo pegou a sacola de pano das mãos de Clio e pôs nas costas, depois pegou o manjar oferecido e o comeu, sem questionar se* deveria fazê-lo.”

Dumbledore comera ambrosia, por duas vezes. 
Mas antes que o comesse pela segunda vez, teria de morrer em sua época.

Snape fitou Dumbledore por um momento, e havia repugnância e ódio gravados nas linhas duras do seu rosto.
- Severo... por favor...
Snape ergueu a varinha e apontou diretamente para Dumbledore.
- Avada Kedavra!
Um jorro de luz verde disparou da ponta de sua varinha e atingiu Dumbledore no meio do peito. O grito de horror de Harry jamais saiu; silencioso e paralisado, ele foi obrigado a presenciar Dumbledore explodir no ar: por uma fração de segundo, ele pareceu pairar suspenso sob a caveira brilhante e, em seguida, foi caindo lentamente de costas, como uma grande boneca de trapos, por cima das ameias, e desapareceu de vista.
(Harry Potter e o enigma do príncipe, páginas 430-431)

Morreu numa morte ensaiada, num teatro que apenas ele sabia o final: que não havia um...


Seu túmulo, pela segunda vez, foi violado. A expressão serena, de um velho, não mais cansado, dormia em paz... Para sempre? Ah, O manjar dos Deuses!
Dumbledore despertou. Olhou ao redor, viu aquele jardim... Hipocrene e Aganipe, as águas jorravam a saldá-lo, nelas viu seu reflexo. O rosto despido de rugas. O tempo parecia não ter passado, era o mesmo garoto diferente, mesmo corpo, porémcom a mente madura.
- Está pronto, bravo soldado?
- Clio! – sorriu Alvo ao reencontrá-la depois de tanto, tanto tempo.
- Sim está, vejo isso – afirmou. - Venha, temos uma guerra pela frente.

As nuvens eram disformes, escuras. Tempo fechado. Trajado como os soldados gregos, Alvo, com o peito estufado, caminhava sem temor ou pesar. Fawkes sobrevoava sua cabeça, como que, a coroá-lo com magnificência divina.
A relva parecia sentir que uma luta entre imortais aconteceria em breve, pois, à medida que o tempo corria, rareava progressivamente. O vento soprava fraco, Alvo mal sentia o cheiro de fumaça que circulava lentamente, proveniente do oeste. Fawkes parou de sobrevoar sua cabeça e se dirigiu para aquela direção...
O cheiro do fumo se tornava forte... Ah, os anéis de fumaça a voar com Fawkes, a rodear Fawkes, a aprisionar...!
A ave piou ruidosamente.

 As nuvens eram disformes, escuras. Tempo fechado. Trajado como os soldados gregos, Alvo, com o peito estufado, caminhava sem temor ou pesar. Fawkes sobrevoava sua cabeça, como que, a coroá-lo com magnificência divina.     
A relva parecia sentir que uma luta entre imortais aconteceria em breve, pois, à medida que o tempo corria, rareava progressivamente. O vento soprava fraco, Alvo mal sentia o cheiro de fumaça que circulava lentamente, proveniente do oeste. Fawkes parou de sobrevoar sua cabeça e se dirigiu para aquela direção...     
O cheiro do fumo se tornava forte... Ah, os anéis de fumaça a voar com Fawkes, a rodear Fawkes, a aprisioná-la?   
A ave piou ruidosamente.   
 - FAWKES – gritou Alvo, várias vezes enquanto olhava aos arredores, de repente o viu. Sorria com aqueles dentes amarelado e tão conhecidos. – Oh, bardo, ajude. O sorriso do bardo alargou-se, e o sol surgiu escaldante. Fawkes debatia-se para se soltar, em vão.   
- Finalmente – começou o bardo a falar – que aquele quem ousou provar da imortalidade morra, hoje, e pelas minhas mãos.   
Então de velho confiável surgiu a face do deus maldoso. Seus traços eram tão delicados!, mas o espírito ardia feito chamas infernais, intensas.   
- Você?! – Alvo tremia de fúria, como poderia ter se enganado e por tanto tempo? As histórias, os conselhos... como acreditara tanto naquele velhinho simpático! Como tinha sido tolo... – você me traiu!      
- Vamos nos poupar da desilusão - impacientou-se o deus. – não tinha a sua vida no meu script, mas você se pôs em meu caminho agora terá de sofrer. Sofra, Alvo Dumbledore.     
Um clarão prateado saiu das mãos do deus, rápido, teria atingido o peito de Dumbledore não tivesse se esquivado, bem em tempo.     
Apolo enfureceu-se.   

- Saiba que não contará sempre com a sorte.  
- Sorte? Sou Alvo Percival Wulfrico Brian Dumbledore.  
Varinha alguma seria capaz de reproduzir tal feitiço, se fosse um bruxo certamente tombaria, mas era Apolo. O deus desferiu um outro golpe de luz para repelir a magia de Dumbledore, ambas as forças chocoram-se furiosas, famintas. O chão tremia, e tempo se fechou outra vez. Chovia torrencialmente. E a fumaça que prendia Fawkes se desfez. A ave voou e desapareceu de vista, lentamente. 
 
 

 
 
 
Mil cântaros das águas de Aganipe e Hipocrene foram levadas até ele. Pediram ao não tão negro homem que delas bebessem. 
- Beba, Acace. – com desconfiança, mas, acima de tudo, obediência ele o fez. 
Começou então o espetáculo. A voz de Calíope ditava o ritmo, as outras sete musas a seguiam, e dançavam aquela, que futuramente, seria conhecida como A musa de Acace, a Canção Redentora. 
Clio, por outro lado, estava a postos, pois a qualquer momento teria de tocar a trombeta aos quatro ventos, e depois, escrever o desfecho da história de D’gris no pergaminho. 
A esperança era imensa, acreditavam que águas das fontes pudessem trazer o que Acace tinha adormecido em seu peito de volta, a inspiração, a devoção, sua arte.

Mas os tempos eram de guerras, Fawkes foi até Clio dizer-lhe o que acontecia naquela outra parte do mundo. Confiava em Alvo, na sua capacidade de combate, mas Apolo era filho de Zeus, e o deus nunca faltaria a ele. Clio teria então de recorrer a Hera por precaução, apenas.

Crateras se abriram no chão, tufos de terra eram arremessados no Monte Helicon, árvores mui grossas se desprendiam do solo, com uma facilidade espantosa. 
Alvo mantinha-se firme, bravio. Cumpria seu destino, com louvor na história, que agora pertence a ele também.
Entretidos não ouviram o canto da fênix. A ave tentou se aproximar, mas uma película mágica, a impedia. Então, algo muito raro se sucedeu. Todos os deuses gregos estavam lá, Clio também, assistindo o duelo, prontos para intervirem a qualquer momento, pois, se a luta entre poderosos chegasse ao fim, desencadearia o drama iminente do fim dos tempos.
Fawkes, então, piou bem, bem alto, estridente, avisando-os sobre a presença dos deuses. Alvo e Apolo os viram. Era questão de tempo para que alguém lhes dissessem para parar; no entanto, caprichoso que só, Apolo simplesmente deu as costas a Dumbledore e partiu, antes que alguém lhe dissesse o que fazer. 

A guerra terminou assim, sem feridos nem vitória, não ainda, pois a Musa de Acace ainda é cantada pelas musas... 
Eis a verdade guerra! E nessa, Apolo ainda não desistiu, pois tinha influência entre os homens e sol, conseguia dos mortais o queria, colocava loucuras em suas cabeças, fazia-os escalar montanhas longínquas, sentirem sede, e contar segredos que não deveriam. Clio sequer suspeitava de tais feitos, pois quando o deus julgava pertinente só quem ele queria via-o. Mas a abordagem era a mesma, abraçava a vítima para apunhalá-la nas costas. Eis Apolo, o deus. Mas não se deve temê-lo... pois Alvo Dumbledore não o teme, e a cada dia o mortal que tornou-se grande ganha o respeito dos demais deuses do Olimpo, e diferente de Clio, Alvo Dumbledore conhecia as artimanhas do deus, que este tenha peito para enfrentá-lo uma vez mais, deseja assim Alvo, pois a sede de vingança pela desgraça dos Dumbledore nunca seria esquecida. Apolo que se cuide.