'bout hope.

“A esperança sempre morre um minuto depois”

É o que dizem. Mas esse Malfoy nunca pensou demais sobre esperança, nunca sequer pôde alimentá-la.

Até deixar-se perder em doses de um firewhiskey, ao mesmo tempo em que mantinha suas mãos, o mais longe da pele que o sangue proibia. Da boca, do gosto, da vontade de tê-la disponível, por razões aparentemente patéticas.

Alguém, por favor,  mostre a essa sangue sujo, no quão nojento seu destino será ao lado daquele pobretão. Argh. Dava nojo perceber, o futuro uma vez impresso, naqueles estúpidos olhos castanhos.

E apesar de seu orgulho, o firewhiskey persistia sempre em sua taça, ensinando-lhe como as bebidas o fazem esquecer pecados.

Uma dose por cada dia de pensamentos insanos, sobre ela, fodásticos pensamentos letais.

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Comentem *----------* Uma quase drabble, eu diria. Desculpem qualquer coisa :)

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